Frágil

El invierno inunda cada recoveco de la sombría mansión, se filtra entre los cristales ennegrecidos y se arrastra cual rata por las tablas sueltas del suelo. Me escondo, por miedo a que me encuentre y me haga suya.


Irremediablemente, el sol muere, los pájaros huyen y un temible ejército de nieve, truenos y nubes se apodera de la casa y con ella, de mí.
El tiempo va transcurriendo lentamente y mi tez demacrada perdió hace mucho la inocencia.

Los años carcomen mis huesos, la tristeza ensombrece mi rostro y la soledad engulle lo poco que queda de la felicidad que pudo llegar a tener una jovencita.


La enfermedad avanza como un cruel parásito cuyo propósito es engendrar muerte.


Mis piernas flaquean hasta tal punto que la polvorienta cama se ha convertido en mi sombra, el dolor es mi fiel compañero, el único que sé que jamás me olvidará y sigo preguntándome ¿por qué?


Poco a poco, mi delicada piel va pudriéndose con el paso de los años, de las décadas. Soy un alma olvidada en la oscuridad, una simple bruma de lo que un día fui.


Soy frágil, muy frágil. Como una vieja muñeca de porcelana, polvorienta, olvidada en un rincón. Olvidada por la esperanza, por el amor, por la felicidad…olvidada por la humanidad, sumiéndose en un mundo de tinieblas mientras su tenue luz va extinguiéndose sin que nadie se moleste en mirar atrás.


Un suave pétalo rojo se posa delicadamente sobre mi mano muerta.
El sol renace de sus cenizas y acaricia mi rostro sin vida.
La suave brisa perfumada bate mis cabellos exánimes y esparce el polvo…


La primavera ha llegado, pero ya es demasiado tarde.

By: Elena